Хэй! Я приветсвую всех, кто уже давно не видел моих постов — я снова стучусь к вам поздно ночью, всё в лучших традициях. 

Сейчас мне невероятно сложно заставить себя писать. Вокруг меня происходит какая-то дичь, а я, в свою очередь, живу где-то в себе, потому что меня ужасно пугают нынешние жизненные реалии. 

Кадровые перестановки на работе, столкновения со старыми друзьями, которые, казалось бы, уже давно не помнили о моем существовании, признание каких-то вещей для себя самой и переваривание происходящего — вот всё, чем я могу похвастаться за то время, что не появлялась. Писака внутри меня болезненно переживает творческий кризис и пока мои попытки поднять его из-под толщи уютного мха и плесени терпят фиаско. 

А еще я приняла решение перенести все свои стихи в телеграм, где не так давно создала канал. На данный момент он заполняется моим собственным старьем (и не очень) для того, чтобы канал не пустовал. Возможно именно наличие канала смотивирует меня на творчество в ближайшем будущем. 

А так… Я стала очень часто задавать себе вопрос «кто я?» — я просыпаюсь с ним и с ним же засыпаю. Вместо ответа на него мне в голову приходит лишь мысль о том, что я постоянно что-то кому-то говорю или пишу и что всё это вонючая ложь, потому что большая часть сказанного не является даже самым кривеньким отражением моих ощущений. Зато какие слова… Как же приятно перечитывать весь этот фарс — какой текст, какие аллегории… Эдакая минутка самодовольства за то, что всё еще могу выдавливать из себя что-то столь пронзительное и такое вкусное для чтения. Кто написал это? Кто так искусно пудрит мозг собеседнику?

Помимо всего прочего я перестала понимать, к чему всё-таки склоняюсь больше — будь то прозаичная диванная философия или же стихоплетение в самом что ни на есть чистом его проявлении. Как говорится — я хз. 

Доброй ночи. С вами Шесть Миллиардов Пустоты откуда-то из недр себя. 

Понять и простить.